Si fa un gran parlare del '68. Forse, per, non sono molti quelli che ricordano l'anno ribelle da un punto di vista sportivo. L'anno del cinquantunesimo Giro d'Italia, vinto e stravinto da un fantastico, quanto dirompente e iconoclasta Eddy Merckx. All'epoca ero un bambino di nemmeno dieci anni che viveva in una pacata provincia emiliana e stravedeva per Adorni. Ma quando mi accorsi di Eddy, tutto cambi. Il materializzarsi del Cannibale fu un autentico shock. Eddy voleva tutto e tutto si prendeva, con una forza e un'arroganza bestiale. E fu così che, in quei giorni febbrili di storie e uomini, quel Giro in bianco e nero si scolp indelebile nella memoria, sopravvivendo miracolosamente a un'infanzia perduta assai precocemente e al caos degli anni successivi. Ho ritrovato il ciclismo dopo parecchio tempo, quando dal fondo di immagini sedimentate emerso il diario di un giovane corridore che partecipa per caso a quel Giro del '68. Nel racconto allucinato in cui avvenimenti grandi e piccoli si mescolano con le vicende agonistiche, tutto sembra accadere secondo la logica del moto perpetuo. Parigi, Milano, Cannes, Praga, Roma, Jimi Hendrix e Marcuse, la Triennale e la banda Cavallero, Cohn-Bendit e Bob Kennedy, Dino Buzzati e Sartre, Montale e la Cederna, Pasolini e la sua lettera, Moratti che lascia a Invernizzi, Brera che torna direttore della Gazza... Partenza a Campione e arrivo a Napoli, un Giro alla rovescia, proprio come le Italie di Luciano Fabro, proprio come quel mese turbolento e visionario.

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Francesco Ricci, nato a Reggio Emilia, si occupa da anni di comunicazione sociale e aziendale. E' uno psichiatra mancato, un ciclista a tempo perso e un vagabondo padano.