QUEL ROMA-LIVERPOOL DI UN MERCOLEDI' DA CANI dal 25 novembre in libreria

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30 maggio 1984, una data rimasta negli annali del calcio. La partita di Coppa dei Campioni in cui la squadra inglese rapinò la Roma di una vittoria che era già sua. Fuori tempo massimo. Negli undici metri.

Undici metri. È la distanza che separa l’estasi dal tormento, quando la partita che hai sognato per tutta la vita finisce ai calci di rigore. È la distanza in cui il destino cambia le sue carte.

Quel Roma-Liverpool di un mercoledì da cani è il racconto di una notte indimenticabile, nella quale l’Evento a lungo atteso non si è mai presentato. Una notte che l’autore ha vissuto in prima persona nella Curva Sud del vecchio stadio Olimpico fra la gente che sugli spalti ha sognato e pianto.

 

 

Massimiliano Graziani

 

Quel Roma-Liverpool

di un mercoledì da cani

 

Prefazione di Bruno Pizzul

 

Pagine: 132

Prezzo: € 18,00

ISBN: 978-88-6041-038-2

 

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La narrazione si snoda nei 120 minuti che precedono i calci di rigore con la possibilità di divagare e prendere strade inattese, andando avanti e indietro nel tempo, legando immagini, emozioni e sensazioni che vengono su dal campo alle storie dei protagonisti sul rettangolo verde. 

Il racconto di una partita che mescola i colori caldi del ricordo a quelli freddi dell’esperienza maturata da telecronista.

 

Massimiliano Graziani, giornalista Rai, vive a Roma dove è nato nel 1966. È uno dei pochi della sua età ad aver visto giocare dal vivo Pelé. Lavora nella redazione sportiva di Rai International, telecronista sui campi di serie A per ‹‹La Grande Giostra dei Gol››, il programma che diffonde in tutto il mondo il calcio italiano. Questo è il suo primo libro.

 

 

_____________________Dal libro:

 

Incassato il ko ce ne tornammo a casa. L’uscita dallo stadio era una processione mesta. Si sentiva solo la risacca di caffè Borghetti che scorreva sotto i piedi della gente che sciamava. Il tintinnio dei cilindretti di plastica che rimbalzavano sull’asfalto, passando di piede in piede, in una continuazione subliminale di partita.

Attraversammo tutta la città a piedi. Eravamo come i protagonisti di The Day After , sopravvissuti a un disastro emotivo. Ci muovevamo in una metropoli cristallizzata nel momento del rigore decisivo. Il tiro finale di Kennedy era straripato dallo stadio con lo stesso effetto dell’eruzione su Pompei.

Lungotevere, Circo Massimo, Terme di Caracalla e poi tutta la via Cristoforo Colombo fino alla Fiera di Roma. Arrivammo a casa che era quasi mattina.

Al Circo Massimo, davanti al megaschermo dal quale avevano seguito la partita in centomila, c’era Antonello Venditti che avrebbe dovuto celebrare il trionfo. Suonava e cantava lo stesso, malgrado la tristezza, ma noi decidemmo di non fermarci.

Tornammo a casa, io e mio fratello, senza dire una parola. Camminavamo sulla Cristoforo Colombo deserta, e tenevamo ancora strette fra le dita le bandierine gialle e rosse distribuite in curva prima della partita per la coreografia. Una per mano, come due segnalatori pronti a indicare la posizione di una improvvisata pista di atterraggio. Eravamo ancora con la testa sul prato dell’Olimpico prima del tiro di Kennedy. Aspettavamo, come nel film Mediterraneo, che un aereo venisse giù per fermare quel malefico calcio di rigore.